30.12.2006

Чутачку взял без спросу, звиняйте.

Я одет в мохнатый свитер. У нас оказывается довольно таки холодно -- так сказал мне мой коллега из Калифорнии. Он купил в ГУМе кепку с надписью АБИБАС и перчатки производства урюпинского кожевенного завода. Униформа эта быстро стерла грань между буржуа, имеющим стотысячные доходы, и соседским алкашем дядем Толем, пропивающим всю свою получку возле магазина. I'm accessorised now! С этими аксесуарами Свободные Художники принимали его за самого что ни на есть отечественного гражданина, который вышел на площадь купить себе не матрешек с пятном на башке, а банальную копию Валеджо для дома для семьи. Злые бабки тыкали его зонтиками в автобусе и матерно ругались, что он еще такой относительно молодой не уважает их орденоносную старость. 

И видилось, как он приходит домой и включает радиоточку, а в точке орет Земфира, и выключает он точку, и заводит свой разъёбанный маг, и вставляет в него кассетку М. Шафутинского, прикидывает пузырящиеся на коленях треники и заливает в глотку стакан крыжачка. 

И нечего этому гражданину роптать на свою судьбу -- никто не осуществляет на него гонений, и если хочет, он пьет, а если хочет, он жрет, и материт родное государство и рассказывает анекдоты про Путина и Лукашенко напрополую, тунеядствуя и дебоширя. И, выпив, со слезой в глазу, вспоминает он советскую власть, когда за 200 рублей оклада он нихрена не делал в своей конторе, и хватало этих денег не только на колбасу, но и на водку! водку! к колбасе. 

Сынок этого гражданина учится в каком-нибудь ПТУ, он потомственный хитрец и не желает напрягаться. 

Еще когда я был малыш,
Работать не хотел за шиш.
Еще отец мой спину гнул,
И только горюшка хлебнул.
И бабка насмерть уматалась
Когда с работы возвращалась.
А дядька, хоть крутил баранку,
И тот откинул спозаранку.
На кой мне черт судьба такая?
Плыву по жизни я играя.
(африканский народный фольклер, кроме шуток) 

В ПТУ он сачкует, по вечерам стрясает деньги у тщедушных прохожих в кроликовых шапках, а потом засев с все тем же крыжачком и друзьями на батарее в подъезде, гундосит под гитару Сплин и Б2 про полковника, потому как песни группы Тату под гитару петь очень трудно, а эмоция требует выхода. 

А его сверстник, тоже не наделенный глубинным пониманием окружающей действительности, но с более приличным социальным происхождением, в это время учится на международных отношениях в каком-нибудь университете. И, собрав вокруг себя первокурсниц и одинадцатиклассниц на укуренной вечеринке, блеет все тот же Сплин или М.Тролля, выдавливает из своего сжатого судорогой горло слово за словом, словно вселенские истины, закидывает голову, сжимает губы и закатывает глаза. Он философ по натуре, и потому слушает только полезную содержательную музыку. Он ее понимает и потом поет. Еще он слушает Крангберрис и Мэрлин Мансон, но тех спеть трудно, да и слов он не понимает, а вот вселенскость истины от Агаты Кристи вполне в состоянии до широких масс донести. 

Постсоветский рок умер в беспроблемной современной действительности. Потому, как "где достать денег?" -- это не проблема для социального текста. Но это проблема для автора. Я перестал различать группы с тех пор, как началась раскрутка "новой волны русского рока". Мне кажется, что Сплин, Земфира, Би-2, Мумий Тролль, Мультфильмы и прочее записываются на одной студии, сводятся у одного режиссера и заказывают тексты одним и тем же поэтам. Их продают, как продают жвачку, на развес, поскольку есть и всегда будут поребители, желающие мычать какие-то типа умные песни. Они воры -- они используют старую марочку русского рока с его элитными текстами, чтобы выдать свою графоманию за нечто содержательное. Гуманоиды же кушают ячмень с руки -- им позволено приобщиться к неформальной элите при помощи субпродукта. А по мне, так лучше уж Тату -- они хоть на сцене заголяются.